Je m'appelais Mawda , j'avais 2 ans et la police belge m'a tiré une balle au visage.
Ils ont ouvert le feu sur une camionnette transportant moi, ma mère, mon père et mon petit frère, ainsi que d'autres migrants.
Les autorités ont d'abord nié la véritable cause de ma mort, suggérant plutôt que j'étais malade ou que la conduite dangereuse était à blâmer.
Nous étions sur une autoroute près de la ville de Mons. Des trafiquants d'êtres humains conduisaient, essayant de nous faire passer clandestinement au Royaume-Uni.
Nous avions fui le Kurdistan irakien et avions récemment été expulsés par les autorités bruxelloises vers l'Allemagne.
Donc, nous nous enfuyions. Encore.
Mais la police nous a vus, le trafiquant ne s'est pas arrêté et les policiers ont ouvert le feu.
Donc, une balle m'a tué, frappé ma joue (l'autopsie le dit aussi).
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Maman m'a dit que tout irait bien. Que nous commencerions une nouvelle vie, sans faim, sans bombes, sans guerre.
Mais il avait tort.
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C'est mon histoire. Je m'appelais Mawda, j'avais 2 ans et la police belge m'a tiré une balle au visage.
Je demandais juste à vivre. Mais c'était impossible. Parce que la guerre n'est pas que là-bas. C'est aussi dans de nombreux cœurs.
Roberta Ragni
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